EX-PULSIONS

A présent, l’herbe si rare et le jour si court

L’humus à fleur de terre, le silence alentour

Nos quelques mots épars finissent en buée

Dans un cri de corneille , une cloche fêlée

Ci-gisent nos vies, nos amours, rêves et soleil

Dans l’âge du repos, la saison du sommeil

Nous devrons pour revivre, sortir notre attirail

Râteaux bêches et pioches, commencer le travail

Creuser dedans la tourbe, faire voler la poussière

Exhumer fièrement de leur vieilles barrières

Les cadavres acquis  de nos pulsions innées

Les dépouilles exquises des fantasmes adorés

Le passé, le poser sur un doux lit de rouille

L’observer jusqu’à ce que le cœur s’agenouille

Oublier les frayeurs, les prières monotones

Et respirer serein ce nouvel air d’automne